13 de novembro de 2012

Um livro em cima da cama,
mais um, como muitos outros antes.
Cheiro de feijão sendo cozido, talvez esse será o cheiro mais nostálgico
da posteridade.
A mãe na cozinha fazendo esse feijão.
A mãe que não sabe até quando fica.
Mas que sabe que não fica pra sempre.
E sabe que vai virar saudade.

É amigo, parar pra pensar na vida
Nunca foi boa ideia.